CXXXVIII

Arderán todas sus banderas

y de la ceniza no habrá patria que les quede

arderán y el humo hará cadena en sus gargantas

mientras Pandora se relame el ombligo sonriente

porque nuestro cuerpo no es un templo

nuestro cuerpo no es un bosque no es jardín ni santuario

ni producto de los rezos

pero nos escupen y compadecen a su vez

como si fuéramos la ofrenda imperfecta de un dios lastimero

porque lo que somos es cristal

somos reflejo de todas las que duelen

de tantos ojos distintos pero hermanos

de tantas voces que nos recuerdan a coro:

todo lo que se rompe, hiere

y que nos toquen

que nos toquen

que acaso insinúen el cristal resquebrajarse

que al final serán sus manos las que acaben

sangrando bajo el fuego